Creio que, finalmente, aceitei que a vida não é uma história de amor. Aceitei, mas isso não significa que eu pare de sonhar com alguém que encaixe perfeitamente em mim; Alguém que lute contra o mundo por um sentimento que compartilharemos.
Por que Shakespeare não controlou a minha história? Ou qualquer outro romancista, que faz com que seus personagens encontrem o amor. Ou então, por que ele não escreveu o outro lado? O meu lado, em que o amor não é correspondido, onde sofro em silêncio, ou grito desesperadamente por ajuda.
A verdade é que ninguém quer, ou pensa, em escrever sobre nós, os amaldiçoados, a maioria. As típicas histórias em que você passa a sua vida inteira na esperança de que isso passará. Onde desejamos ter o poder de controlar os sentimentos.
Somos vítimas de um universo que conspira ao contrário. Apenas vítimas. Nenhum de nós escolheu amar o impossível; Foi a lei humana, o instinto; Aquele desejo interno de lutar pelo que vale a pena.
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